СЕРИЯ 3. "НЕ ПОПСА" Чуть пританцовывая, иду по улице. Улица прита-та-танцовывает вместе со мной. Мой хвост изогнут, как саксофон. Мои глаза чу-чу-чуть прикрыты, в каждом - по полной луне. Мои шаги - словно звуки контрабаса, отчетливые и мягкие. Ля-мажор, чуть шевеля усами. Раннее утро, тает ночь, фонари кажутся звездами, звезды - фонарями, и все вместе они становятся невидимыми в лучах свежего утра. Улицы засыпаны кленовыми листьями, утренняя прохлада лежит на них прозрачными каплями. Девушка, идущая рядом, иногда сбивается с ровного ритма. Но она еще научится - так просто слышать музыку у себя внутри. Мы идем каждая сама по себе, но мы гуляем вместе. Утренний блюз на двоих. Я чуть помахиваю хвостом. Глаза чуть прикрыты, в каждом по цунами. Скрытым, как штиль хранит волну. До четырех ночи мы слушали радио, а потом ушли смотреть, как тает ночь. Моя спутница шепотом пробует подобрать слова - я вижу, как старательно она держит ритм. Хорошо, что она пробует согласовывать себя со своей мелодией. Плохо - что не понимает: она и мелодия - одно и то же. Это и есть главное - не перебивать себя. - Луна, как думаешь домой возвращаться? Предлагаю как и вышли - через окно. - Дело. - Я отвечаю односложно, на вторую долю, как раз когда вступает рояль - всегда любила этот прием. Мы влезаем через окно ранним осенним утром. Можно поспать часа два. Я бужу ее первым, что приходит в голову - анархический джаз с завыванием тромбона и соло ударных. "С ума сошла" - она летит вниз, на кухню и на бегу хватает тост с маслом. Я загадываю: не споткнется на пороге - выйдет из нее толк. Она не спотыкается. Днем я иду по той же улице. Пусть будет регги. В него вписывается привет Мотоки и блюдечко с молоком, но вот сирена "Скорой помощи" дело губит. Я морщусь. Регги со мной до вечера, когда мы заходим на радиостанцию. Тут вмешивается иная нотка, и я меняю регги на фортепианную сонату в стиле Моцарта. Низкие отрывистые аккорды - вот на что это похоже. Снова ночной блюз - я не отпускаю его до утра, хотя мы и решили выспаться наконец. Но утром тревожные аккорды Моцарта возвращаются, потому что я смотрю на эту глупую девчонку, а она спит, отравлена какой-то дрянью из этой безвкусной броши, и я слышу в ней вальс. Вальс подхватывает и уносит ее... Стоп. Взмах дирижерской палочки. Она вернулась. - Луна, ты против венской классики? - На радиостанцию шагом марш! Закажем друзьям-полуночникам "Марш энтузиастов"... Я всегда мечтала побывать на радиостанции - посмотреть в глаза тому ди-джею, который прерывает композицию своей неуместной речью. Итак, мы стоим на пороге - секунда тишины. Пожалуй, добрый старый рок-н-ролл подойдет. После первого куплета демон пробил потолок, второй куплет моя подопечная уже чувствовала сама и отлично перешла к припеву, после которого от демона остался разве что брызнувший осколком аккорд. Но третий куплет подхватил уже Джедайт, и на припеве СМ споткнулась. Я было хотела вспомнить утренний джаз, но гитарное соло прекрасно исполнила летящая роза. Джедайт раздолбал бас-гитару об усилитель, из чего я сделала вывод, что ему по душе другой стиль - этим надо пользоваться, и ушел, сорвав аплодисменты. "Пижон", подумала я. Блюз, вечер, мы снова идем вдвоем. Сможем ли мы играть вместе, сможет ли она вести главную партию... Сидящая кошка похожа на скрипичный ключ.